"Je n'avais jamais cru aux forces divines ni aux signaux surnaturels. Je haïssais l'idée même qu'un homme puisse ne pas être maître de son destin. Mais là, je dois dire que le ciel m'en mettait plein la gueule." 
                                                                                                                                              VICTOR

Le livre

Livre format 
12,5 x 20 cm, 
445 pages,
couverture souple.

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​Etats-Unis fin des années 60. A la suite d’un défi de jeunesse, Victor échoue à Santa Clara, petite ville côtière du sud des États-Unis. Il surgit ainsi dans une incroyable communauté de marginaux. Entre les petits boulots, il découvre une nouvelle liberté et partage bientôt la même aversion pour la municipalité réactionnaire. Car derrière la façade accueillante de la florissante cité balnéaire, un lourd secret demeure enfoui, une part d’ombre que l’oligarchie au pouvoir depuis trois générations ne veut pas voir levée. Un combat commence dans lequel le sexe jouera un rôle prépondérant et inattendu, s’organise pour lutter contre la plus insidieuse des résistances : Celle de la population rendue complice par son silence. 

​« Michel Berberian nous emporte dès les premières lignes. Un style vif et imagé nous immerge avec talent dans le tumulte de Santa-Clara, petite ville balnéaire  de la côte sud des USA engluée dans ses non dits aliénants.. 
Barranca est un road movie, un roman sociétal, un cri de révolte où s'entremêlent magnifiquement réflexion psychologique et philosophique sur une communauté, des individus, des politiciens sans scrupules. 
Grâce à un humour savamment distillé on rit, on pleure, on réfléchit, on est bouleversé. Un régal !!» ​
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EXTRAIT 1. Pages 204-205 :
Dan sortit du vieux placard trois petites coupelles ébréchées qu’il disposa sur la grande table centrale. Tout le monde s’approcha. Robin n’était pas encore descendue. Dan sépara le paquet d’herbe en plusieurs tas. Le premier fut mis à part, au centre de la table. Il devait servir de témoin. Les autres permettraient de tester différentes durées d’immersions dans l’oxygène. C’était reparti à fond pour les commentaires. Mais Dan ne se départait pas d’un sérieux apparent. Ce mec était capable d’une rare dose d’humour pince-sans-rire et on ne savait jamais sur quel pied danser. Sans quitter son éternel sourire doux, il posa quelques grammes de marijuana dans chaque coupelle. Puis, dans un brouillard de vapeur d’oxygène, il versa consciencieusement le précieux liquide dans les récipients. Il remplit la première coupelle. après deux minutes il noya la deuxième, et enfin, la troisième. « On est priés de ne pas mélanger ! » lança-t-il. La nuée se dissipa après quelques secondes. autant dire que tout cela était largement pifométrique sous une apparence de méthode scientifique.
Personne n’était dupe. on s’en foutait pas mal d’ailleurs. On était surtout impatients de tester. Dan parlait de tester plutôt que goûter pour préserver l’illusion que c’était une expérience scientifique.
Darleen attaqua le roulage des joints. Un de chaque tas. Elle les rangea méticuleusement côte à côte comme des munitions. On fit tourner celui du premier tas. Le témoin. Chacun y alla de sa taffe.
Mik avait déjà deux pétards dans le nez. Il ouvrit le Frigidaire sans que je sache si c’était lui qui tenait la porte ou l’inverse.

EXTRAIT 4, Pages 289-291 :
Au bout de l'avenue, les flics avaient fait un barrage de gaz lacrymogène pour dissuader toute offensive. On apercevait à peine la masse sombre des forces de l'ordre. Dan, dans un geste de l’épaule, nous fit signe d’enfourcher la mob derrière lui. Il ajusta ses lunettes.
- À nous la folie ! Hurla-t-il en lançant la mécanique à fond. Le moteur patina.
Frémissements, évaluation, ultime hésitation, Dan tourna la poignée au maximum, la mob accéléra péniblement. Foulards sur le nez, pleurant abondamment, nous fendions les bleus de travail et les blouses éberlués. À travers les nuées des lacrymogènes, la masse sombre se précisait. La selle déjà trop courte se raccourcissait sous mes fesses à chaque accélération.
Coup de folie. Dan accélérait encore dans ce no man's land constitué par les cent cinquante mètres qui séparaient les manifestants des forces de l'ordre venues de toute la Région. La mob était instable et vibrait désespérément. La courroie passa enfin un cran et le moteur se stabilisa. Notre bolide franchit son ultime palier, l'allure se fit moins saccadée. L'air de face se renforça. Je discernais à peine ce mur noir et menaçant dont les lunettes sous les casques renvoyaient par saccades des flashes de lumière blême. mes yeux piquaient sous l’effet des gaz, je pleurais. Robin pleurait aussi, je ne savais pas comment Dan arrivait à distinguer les obstacles devant lui. Il y avait un brouillard de fumée, les lampadaires filaient à travers des halos jaunâtres. Là-bas, les canons des fusils bougeaient et s'armaient. Des visages se tournaient vers un chef, réclamant un ordre...

EXTRAIT 2. Pages 274-275 :
On s'était réveillé les pieds dans l'eau jusqu'aux chevilles. Les bougies flottaient le long du lit au raz du matelas. "Bon anniversaire !" avait rappelé, sans enthousiasme Romane, avant de poser le pied dans la flotte. La maison était plus que jamais déserte de tout habitant. On a fait nos sacs et on a claqué la porte. 
La pluie avait cessé et le ciel s’était miraculeusement dégagé. On est passé chercher le minibus au grand garage de l'avenue Alameda et on est revenu à la chambre pour charger les dernières affaires. Romane avait préparé sa valise. J'amoncelais les dernières provisions et mon sac à bandoulière sous la couchette. J'enfilai un vieux blouson de surplus et j'abandonnai mon blazer et ses boutons dorés sous la porte. Je jetai les clefs dans la loge désertée de Mamma Gloria. Le VW jaune vif trônait devant la porte et n’attendait que nous pour démarrer. La ville s'animait à peine.
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EXTRAIT 3. Pages 274-275 :
"Je cognais comme un malade, tourné vers le fond glauque... A chaque coup je m’attendais à voir surgir un tibia ou un fémur de docker. J’étais sûr qu’une pioche aurait déclenché un geyser de sang. Ici, la merde sentait le cadavre. Je ne pouvais m’empêcher de penser à ces pauvres hères sacrifiés sur l’autel de la quiétude du petit contribuable apeuré. Ce sous sol devait regorger de cette culpabilité engloutie sous forme d’excréments dont la station service n’était que le distributeur. Sans en avoir conscience, les habitants venaient ainsi expurger une part de leur forfait. Ils en fourraient leur bagnole jusqu’à ras bord et repartaient suffisants en dodelinant leurs arrières trains métalliques jusqu’au prochain hall à bouffe".
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