BARRANCA / ÉPISODE 22

Résumé : Amérique, sud des Étas-Unis, après le passage violent d'un ouragan de classe 5. Sauvé de justesse par Caroll, Victor arrive dans une petite maison en bois à l'extrémité de la ville... 

Caroll bredouilla :
– Quand t’as été viré du lycée... Tu t’en es sorti... Je veux dire... La maison, tout ça...
– Ça c’est ton obsession, ma vieille. Il n’y a pas de sortie, il n’y a que des entrées... Les apparences sont parfois trompeuses. 
Dan se tourna vers moi. 
– Excuse-nous, Victor, c’est une vieille histoire. 
Il se retourna vers Caroll. 
– Ce qui importe, c’est ce que je suis aujourd’hui, pas ce que je deviendrai.
– On dit ça...
– À Presidio Hill, sûrement ! 
Dan désigna la maison. 
– Tu vois, ici, ce n’est pas ma préoccupation première, regarde, ma belle, on brinquebale de partout et pourtant ça tient encore... 
L’air était doux et la nuit noire, sans lune. Mes yeux s’habituaient progressivement à l’obscurité. Nous étions entrés sur le terrain par une allée boueuse bordée de taillis sauvages. J’apercevais difficilement, çà et là, trois ou quatre motos et quelques voitures poussées au hasard de la place disponible, jusque dans les feuillages. La plupart étaient démontées ou bien à l’état d’épaves. Quelques chromes encore intacts luisaient sous la lumière de la petite ampoule. La rutilante Corvette de Caroll détonnait singulièrement dans cet entassement de ferraille rouillée. La démarche de Caroll était claire : elle pensait que j’allais trouver ici l’aide nécessaire pour retaper mon minibus.
Les arbres, indéfinissables masses sombres, donnaient à l’ensemble des contours imprécis et rajoutaient à l’impression générale de fouillis. Une haute forme oblongue était arrimée à l’extrémité de la façade. Cette silhouette, trop immobile parmi les branchages, n’avait rien de naturel. Les ombres se superposaient aux ombres et je n’arrivais pas à déterminer ce que c’était. Je scrutai les massifs sans parvenir à distinguer quoi que ce soit. 
– Il est temps de rentrer ! 
Je sursautai, la voix ferme de Dan était sans appel.
Il avait pivoté sur lui-même et tenait la moustiquaire d’une main, de façon à ce que nous passions sous son bras tendu, à la manière d’une passe de rock… ou d’une fourche caudine. 
Caroll entra la première. J’eus une pensée furtive pour mon bus là-bas couché sur le sable lorsque je pénétrai à mon tour à l’intérieur. J’eus du mal à franchir la porte avec mon sac. Un vieux canapé vert recouvert de tissus variés trônait au centre de la vaste pièce parsemée d’objets hétéroclites. De grandes fresques, ou plutôt des graffitis, bariolaient les murs. Par endroits, l’ancien papier mural apparaissait entre deux peintures inachevées. Au coin, les parpaings étaient apparents, cernés par des chambranles rouge vif ou bleus, vraisemblablement selon le pot disponible. Le parquet était recouvert d’une vieille moquette aux auréoles douteuses. Le tumulte de voix faisait également partie du décor, dans une atmosphère enfumée. Musique, chaleur et bordel. 
Le plus difficile était d’avancer en évitant les multiples cendriers éparpillés sur le tapis central. Je me demandai où je pouvais me glisser.
– N’importe où… suggéra une voix dans la pénombre. 
J’aperçus quatre silhouettes allongées à même le sol. 

​(À SUIVRE)